Подвох был водочный вчера,
не рассчитали малость,
от вечера и до утра
ни капли не осталось,
текла "Столичная" рекой,
откуда - не известно,
и всё, что было под рукой,
невесть куда исчезло...
Художник малевал офорт,
поэт писал частушки,
и злую долю, как аборт,
я выплеснул из кружки.
А всё, меж прочим, ерунда,
как в Сталинград, - навылет,
туда-сюда, сюда-туда
и, чёрт возьми, - на вылет...
А вылетать - куда? В ту степь?
Или к Луне корявой?
А может, просто взять да спеть,
не обнадёжась славой,
не оскорбляя рубикон
ни словом и ни делом, -
нарушить, господи, закон
бренча прокисшим телом...
ВЗ 30.03 2015 КИЕВ