"Смерть буграм" давно затерт
В разведшколе с этим строго
Преподы не морщат морд
Потому что ждет дорога...
Будет утром сладкий чай
Будет вечером гитара
За окошком тихий май
Самовар исходит паром
Взвоет весело душа
И небесные чертоги
Нас отметят не спеша
Год пройдет - запишут в Боги.