Нет, не мне, смерть дышала в лицо,
Замышляя кровавое дело,
Не меня угощала горячим свинцом,
Не за мною в прицелы глядела.
Не за мною гонялась она по пятам,
Не меня поджидала ночами в засаде,
Не мою гимнастерку дырявила там,
Где хранилось письмо, на листке из тетради.
Не меня настигала в последнем бою,
Когда было до дома рукою подать,
Не мою она мать - нет не мою,
Заставляла над цинком холодным рыдать.
Отчего же тогда так тревожно в груди,
За мальчишек, которым и нет двадцати?
Отчего ж так навязчива мысль моя:
"Почему же они?.. А не я?"
1982 год