А у нас тут весна, уж такая, какая есть:
Город черен и гол, с него сбита зима, как спесь -
Стал уродлив, раздет, чтоб потом красками расцвесть,
А пока укрывается пылью и грязью весь,
В нем бурлит человечья, дурного состава, смесь -
Не поймешь, где тут нежность, где злость, где любовь, где месть.
Город туго затянут в ошейниках проводов,
Шрамах после трамвайных рельсов - стальных оков.
В его лимфосистеме больных транспортных узлов,
Неисправных сосудах из сточных кипящих вод
Нету места живого от ссадин, шин и бинтов,
Но для нас он по-прежнему хлеб и надежный кров.
И мы топчем его, жалим, душим в своих дымах.
Мы сжигаем его и по ветру пускаем прах.
Только он-то ведь феникс, и каждый последний крах
Лишь виток в его перерожденьях и сансарах.
Ты не веришь? Смотри же, и чувствуй как
Зажигаются люди в уставших его домах.
Мы когда-нибудь кончимся. Он и не вспомнит, нет
Наших песен, имен. Даже самых больших побед.
И за плечи обнимет другого его рассвет...
Но мне хочется думать, что может остаться след
Этих старых потрепанных им же дешевых кед,
Где ходили с тобой, как и жили - на красный свет.