Увы, не могу по-другому, запутавшись в этой войне,
Скучаю безумно по дому, а дом мой скучает по мне.
Как будто невидимой ниткой привязаны крепко навек.
Дом скрипнет негромко калиткой, ведь нужен ему человек,
Который приходит с работы, и дверь не закрыв невзначай,
Один, в ожидании кого-то, заварит мелиссовый чай,
Погладит пушистую кошку, любимую книгу возьмет,
Поправит цветы на окошке, покурит и тихо уснет.
Скучают по близким, знакомым, по тем, кто так любит и ждет,
А то, что скучаю по дому – не каждый, наверно, поймет.
Но право, задумайтесь сами, что в этот продвинутый век
Семье позвонить, другу, маме сумеет любой человек,
Узнать , как дела, что случилось, услышать родных голоса.
А мне вот однажды приснились мой дом и ступени крыльца,
Цветущие клумбы пионов, усыпанный листьями сад.
Проснулась в слезах, но влюбленной и так захотелось назад.
Присесть на дворовой скамейке, подставив под солнце лицо,
Полить все газоны из лейки, покрасить и вымыть крыльцо,
Открыть окна все нараспашку, в кормушку манить воробьев,
Спасать, отпуская, букашку, и с домом здороваться вновь.
Ведь он позвонить мне не сможет, и только в ночной тишине,
Заботясь, любя и тревожась, скучает мой дом обо мне…