Есть удивительно неуловимое пространство,
невидимое в повседневной суете.
Его немых границ непостоянство
и скромно-незаметное убранство
впускает только иногда и тех,
кто может задержать свой вдох и взгляд
при переходе от «теперь» к «потом»,
и беззаботным простаком
шагнуть в безвременье коварного влеченья,
где зыбкие объятия сомнений длят
известный только избранным обряд
изысканного заточенья…
И, словно оказавшись между стёклами оконной рамы,
ты озираешься вокруг,
осознавая замкнутый перед глазами круг:
прозрачность прошлого -
с той стороны стекла,
где жизнь уже проистекла,
и мутность и неясность
за стеклом напротив -
расплывчатость фигур,
событий, поворотов
и неизвестность за туманной пеленой…
Всё узкое пространство заполняя вмиг собой,
ты силишься увидеть в этом тамбуре событий
немыслимые таинства открытий,
связующие «до» и «после» нити,
и даже хочешь что-то изменить,
затронув нить…
Но вот, в углу, – лист, что засох давно,
и мёртвой бабочки крыло,
остатки паутинок невесомых -
обрывки чьих-то дней и сумрачных ночей бессонных
в пространстве застеколья тайном,
куда безвременье случайно
заводит нас средь суеты событий,
и где нельзя
касаться
нитей…
***