Когда-нибудь не станет и меня.
Пожмет плечами хмурый Исаакий,
Мир отсмеется над глупышкой Псаки,
Умчат кометы, за собой маня…
Метро на свет проткнется в новой точке,
Вздохнет Нева, но не свернет с пути,
Всё будет в Ботаническом цвести,
Но я не напишу уже ни строчки.
Другими будет город мой воспет.
А я уйду... Но через много лет!