А. А.
Пальцы хрустят в предначертанной ломке иллюзий.
Нежность и вера, как нитка с иголкой, на страже –
Вымолим, выстоим, вышьем на порванном блюзе
То, что казалось неверно-мучительно-страшным.
Так вот любить... Это к джазу – ни больше, ни меньше.
Тайн не раскроем, раз уши забила нам вата.
Всё же, мессир, доставайте замызганный стержень –
Спать – не про тех, чьи удачи давно виноваты.
Боремся, да? Пол успешно довлеет над полом,
Ибо «битлы» будут жить (Вы скучали по Змею?)
И награждать нас попсовым и роком, и роллом –
Всуе и вечно. Другие так смело сумеют?