«Шарло, мой друг, меж нами пыль времён,
сдуваемая ветрами забвенья,
а наш роман в анналы занесён
извечных добрых сказок. Каждый день я
неумолимо-светлою тоской
глоток вина послушно разбавляю
(ты никогда не знал меня такой,
да я теперь иной и не бываю)...
Корсеты обещаний страшно жмут,
но помогают мне держать осанку,
и серебра озвученного жгут -
на шее ожерельем: пуританка
во мне всё больше голосом звенит,
делами я заведомо порочна.
Да, этот круг посильно превозмочь, но
к чему, когда не ведает ланит
стыд искренний? Во мне окаменелость
желаний и страстей, страстей и чувств,
и всё, чего бы мне теперь хотелось –
услышать «Я люблю» из наших уст.
Депешу не доставят адресату:
он выбыл, как и автор, в никуда,
но в этом мы с тобой не виноваты.
(и - это ль настоящая беда?)
Вчерашних нас простит седая вечность -
историй схожих в этом мире тьма,
а свет их обращает в бесконечность.
...И, да, прости мне вычурность письма".