Я на Старый Арбат попаду по судьбе,
по камням мостовой под мороз и под ветер
сотни тысяч дорог принесу на себе,
чтоб шагнуть на одну в синем мартовском свете,
чтобы окна дворов оглянулись мне вслед,
чтоб колонны домов прислониться мне дали,
чтобы чистой слезой ностальгических лет
омывались глаза и лучисто блистали.
В этом доме – пила, в этом доме – жила,
здесь в театре рыдала о сути и смысле.
А сюда я подборку стихов принесла,
и... двух слов не связала – так путались мысли!
Рыжий парень один по ступенькам влетел
на последний этаж под арбатскою крышей –
закружил, заласкал, завертел, как хотел –
никакого романа в помине не вышло.
А в богемных мансардах твоих галерей
сквозь столичную муть и содружество наций,
сквозь преступную святость арбатских детей
проступали черты болевых эмиграций...
На Арбат по пути мне сегодняшним днём –
я другою диоптрией зрение мерю.
Ах, Арбат мой, Арбат! – полыхает огнём
сердце юное в перекорёженном теле.