Трясясь в прокуренном вагоне,
Роняю строки на листок,
И доверяю их гитаре,
Мой круг друзей не так широк,
Чтоб пред веселою толпою
Продекламировать я мог
Своих стихов унылый слог.
Строка рождается в страданье,
В тоске, из глубины души,
Из дальних уголков сознанья,
В унылой пасмурной тиши,
В томленьях грустных ожиданья
Слова слагаются стихом,
И я пишу о том, о сем.
Не жди от Музы озаренья
В благополучье сытых дней.
Лишь тот поэт, кто не желает
Покоя для души своей.
Душа, изорванная в клочья,
Кровоточит и бьет в набат,
И в рифму складывает строчки,
И лишь богатством ты богат
Уменья выразить стихом беду и радость,
Дождь и гром, покой и счастье,
боль и плач,
Ты сам себе судья, палач и
узник собственных стихов,
И отпущенье всех грехов тебе
в страданиях твоих
Несет тобой рожденный стих.