Мы разучились понимать простое,
Лишь гонимся за вычурным и редким;
Боюсь, когда вдруг вспомним о покое,
Всё чудное останется лишь в клетках.
Среди зимы, лишившись красоты,
Спит всё живое под снегов покровом;
С большим трудом достанем мы цветы,
Не сохранившие ни цвет, ни запах зноя.
Вот их везем в пакетах из слюды,
Издалека, как нечто дорогое;
А летом топчем эти же цветы
Бездумною, спешащею ногою…
Но в жаркой комнате, поставив их на стол,
Вдруг замолчим, и с трепетным волненьем
Безмолвствуем; и внемлем их укор –
Измученных тепличным вдохновеньем…
Морозом разукрашено стекло,
А мы меняем воду в том стакане
И согреваемся их неживым теплом,
В нас раздуваемом их угасаньем…
Теперь, когда им красная цена,
Мы оценили, что они такое;
И молча наблюдаем из окна,
Как на углу торгуют … красотою.