У добра свой язык на земле,
Не английский и даже не русский,
Если вновь заставляет нас петь
Солнце в яркой сияющей блузке.
Отзывается сердце в груди
На его бессловесные взгляды,
И от той бестелесной руды
Мы, как дети, нечаянно рады.
И без всякой причины добры,
Без душевного груза и мрака.
Без шершавой своей кожуры,
Как в ладонях пшеничные злаки.
Добр и нежен язык у цветов,
Не английский и даже не русский,
Он понятен без клятвенных слов,
Потому что в нём радость без грусти.