"Что ж ты наделал?" - вопрошала мать,
Держа в руках листок с печатью черной.
"Сбежал на фронт, с врагами воевать,
А был то сам мальчонка несмышлёный!"
"Как взяли то... Смотрели то куда,
Ведь видно было лет всего пятнадцать!
Соврал, конечно! И кому тогда
В бумажках было дело разбираться"
"Вслед за отцом... Оставили одну...
Кому теперь... Зачем все это нужно"
- Шепнула мать, лишь тяжело вздохнув,
В просторной комнате вдруг стало жутко душно.
Подумала- "Что мужу написать?!
Не сберегла единственного сына.
Слова какие в сердце отыскать,
Что зря прожита жизни половина"
Сидела молча так и час и два,
Глядя в глаза лишь карточке на стенке,
Пока не закружилась голова,
И опустились руки на коленки.
"Звонок?! Пришли?! Письмо от мужа что ли?!"
Бежала к двери женщина -бедняжка
"Опять??? Нет! Нет! Да что ж это такое!!"
С печатью черной новая бумажка.
Нет никого, кукушка на стене,
Тихонько в доме отмеряет время.
Две рюмки с черным хлебом на столе
Такое это было воскресенье.