Когда в дорогу мысль возьмёшь,
она родит иные; те же
сплетутся вдруг в гирлянды свежих
и ярких мыслей. Не найдёшь
средь них начальную. «Ну где же
она?» – ты спросишь и… поймёшь:
она – родительница этих
детей. А им бы только в сети
не угодить, как мотыльку –
к злокозненному пауку…
Не ощущал ли убеждённость
и я порой, что верен стих,
что в нём я истины достиг?
Паук тот – лишь тупая косность,
в сетях которой мотылёк-
мысль гибнет… Мысли мои вьются –
неведомо куда приткнутся.
Их путь и долог и далёк.
1 апреля 2015