Вновь проснулся грязный город
в золотых лучах рассвета.
Он не то, чтоб сердцу дорог,
он Голгофа для поэта.
Много раз он с ним прощался,
уезжал с душевной раной,
но зачем-то возвращался,
возвращался, как ни странно.
Вот опять апрельским утром
под ледком застыли лужи,
и не верится как будто,
что уйдут докуки - стужи.
В уголках и подворотнях
кучи снега безобразны,
но на небо глянь сегодня -
до чего ж оно прекрасно.
Есть уверенность - разбудят
неба синь и солнца волны
эти почки - изумруды,
спящий мир для жизни вольной.
Каждый год весна - царевна
посещает грязный город,
пробуждаются деревья
и сердца. Кто духом молод,
не заметит шума, лязга,
колготни проезжих улиц.
Возрожденье жизни - праздник,
если солнце улыбнулось,
если светит вновь надежда
на любовь, тепло и ласку.
А поэт? И он, как прежде,
как ребёнок, верит в сказку...
2 апреля 2015