В высоком синем поднебесье
Курлычет журавлиный клин.
Его полёт воспет в той песне,
Что по утрам звучит как гимн.
Я по весне его встречая,
Машу берёзовым платком,
И гладью озера лаская,
Зову зарёю в отчий дом.
Под этот крик рождались дети,
Под этот клич учились мы
Любить края родные эти
И строить дерзкие мечты.