Я проснусь от того, что ты рвешься наружу
из моих представлений о твоих "навсегда",
что никто в целом мире мне больше не нужен
без апрельского снега. От того, что когда
ты молчишь, мне по-прежнему хочется плакать,
ненавидеть других - потому, что грустишь.
Я проснусь от того, что ты между лопаток
аневризмой аорты притворившись, сидишь.
Подкосившим колени истерическим спазмам
я не дам завладеть этим солнечным днем.
Пусть стремленье к тебе достигает маразма -
все равно ничего мы уже не вернем.
Будет все - как вчера: среди сотен случайных,
суетливо-помятых - куда-то спешить;
оклемавшись от утренних схваток отчаянья
на просторы трущоб выпускать миражи;
утонуть в веренице проблем повседневных,
веря в то, что не станет бессмысленным груз
обязательств. А выбор между черным и белым
сложен в меру. И вот я уже не боюсь
засыпать от усталости порванных точек.
Впереди еще много непрожитых лет.
Я всю ночь продрожу напряженным комочком.
И проснусь - от того, что тебя больше нет.