ты много раз угадывала, о ком мои стихи, а я
смеялась, врала, что ты неправа.
во мне гуляет ветер,
перед тобой берет стыд, хотелось,
чтоб ты думала, что я
не так глупа.
но ничего святого во мне
поныне
не нашлось,
пусть для тебя другою пыталась я казаться,
казаться
целомудренней,
серьезней, но
все - ложь.
я дура,
я капризна,
люблю кричать
и драться.
и ветренней моей натуры
ты не знала, а я
хотела правды горечь
тайно
скрыть, чтоб ты меня
по-прежнему хорошею считала,
пусть ночью от поступков совершенных
хочу выть.
и цепь не оборвать, и не остановиться,
себя
в последних силах
пытаюсь в руки взять,
хотелось флиртовать, быть
вольною, как птица, но было стыдно
жить так.
так боль всем причинять.
во мне гуляет ветер,
перед тобой берет
стыд, и хватит
разных фриков искать
в моих стихах, я
быть хочу
добрее,
хочу ветер приручить,
а не писать в минуту о
трех парах
разных
глаз.
сама себе
противна. наверно, и
тебе уже, всегда считала
чувства
ненужным
пустяком, а когда
захотелось стать
ангелом,
все
крылья оказались покрыты липким
илом...
не так давно я
демон,
по-прежнему плоха, и грузом
давит память, и
не очистить перьев. ты
верила мне,
к слову,
тому, что я
чиста,
но ты - по праву
ангел, а я -
лишь подмастерье.