Я строил дом из камней,
Оказалось он изо льда.
И когда дни стали теплей,
Мои мысли смыла вода.
И когда ночи стали скудней,
Я остался один у дороги,
Заметаемый мусором дней,
Провожать проходящие ноги.
Среди прочих прошла и она,
Защищённая чёрной вуалью,
Так изящно, но всё же слюна,
Мне промыла глаза от печали.
И прозрел на закате, в пыли,
А Луна осветила изъяны.
Сил не взять у засохшей земли,
И не встать из объятий тумана.
Скрип телеги в полуночной тьме,
Кто-то едет, но что ему надо?
Может это спасенье ко мне?
А быть может телега из ада…