Все умрём, но не в этом дело,
И, пожалуй, не это страшно:
Если сердце кого-то грело,
То уже ты не прожил зряшно.
Страшно то, что под небом русским,
Николаевским да Иванским,
Мы торгуем теперь французским,
Итальянским, американским…
Мне плевать, что сливу да грушу
Заменили банан с черешней, -
Больно то, что русскую душу
Отравили песней нездешней.
Страшно то, что землёю родимой –
Эх, Есенинско-Достоевской! –
Разъезжают всё нелюдимы
Кавалькадами королевскими,
Что на лиственное, на хвойное,
На Михайловское, на Тригорское
Выливают, как в яму помойную,
Нечистоты из рая заморского.
Всё уходит, что жить хотело.
Русский дух, и тот, догорает.
Все умрём, но не в этом дело, -
Жаль, что Русь моя умирает.
Картина В. Мухина. "Река Сороть. Тригорское".