Творит природа непонятное:
Густой туман, бесшумней чем сова,
Клубами, клочьями и пятнами,
На берег шлёт свинцовая Нева...
И только фонарями-вехами,
Означен край провальной глубины;
И мнится всё кругом - помехами,
Мосты отвесно вверх разведены...
А Всадник сквозь туманные столбы,
Летит как будто с поручением,
Вручить мне книгу на прочтение
О Городе - невиданной судьбы...
Плывёт туман... И Город вновь иной:
Он книгой тайн лежит передо мной...
апрель 2015 год. Санкт-Петербург.