Я лежу, закинув голову,
Как Емеля на печи.
Сквозь берёзок ветви голые
Льются солнышка лучи.
Неосознанность бездействия,
Где и взор, как лист, увял.
На другом, возможно, месте я
Одиночество б и клял.
Ну а здесь его так хочется,
Как прощенья за грехи.
В нём внезапный приступ творчества
Воплощается в стихи.
Но какою стёжкой-тропкою
До него ты добредёшь,
Чтоб созвучье слов короткое
Полоснуло, словно нож?