"Не сотвори себе кумира"...
Ну что ж, теперь не сотворю,
Так почему же смолкла лира?
Читаю я по букварю
О том, как мама мыла раму,
О том, как повар варит суп,
О том, что папа любит маму,
А старый пень изрядно глуп.
О том, что Оля ест варенье,
Встают с рассветом петухи...
И нет в помине вдохновенья,
И не слагаются стихи!..
Когда ты был моим кумиром,
Я, словно чайка в небесах
Парила над бездонным миром,
А он сиял в твоих глазах,
Я чувства вкладывала в строки,
Нес на руках меня Творец,
И духа тайные истоки
Дарили мне любви венец,
Как жрица, я тебе служила
И подносила к алтарю
И слабость нежную, и силу,
И ночь, и алую зарю.
А нынче смолкло мирозданье -
Не слышен звук небесных сфер,
И лишь унылое сознанье
Мне ритм диктует и размер,
Теперь жилье мое - пустыня,
А чувства - скудный суррогат,
Погребена в песках святыня...
А впрочем, ты не виноват...