Не люблю вокзалы… в них больше тоски… печали…
Мысли, как будто барханы, вязнешь в них с головы до пят
И по самые старые раны…
Медленны стрелки… зыбок песок… люди безлики в своих оправах.
Знаешь?! Это такой гербарий,
Переложенный в сотнях страниц _в_о_с_п_о_м_и_н_а_н_и_й_
Где ночь пьяна… стук колес… запах угля,
А у тебя счастливый билет… плацкартный вагон… и верхняя полка.
Закрываешь глаза и чувствуешь, как ложатся года,
Бусинка к бусинке, строчечка к строчечке… _к_р_у_г_и_ на воде...
И ещё звуки флейты и мягкие волны…
А у тебя всё та же мечта - выпустить птиц,
Распустить петли, развязать узелки,
И непременно начать роман, ну к примеру, с главы № 2
А потом можно пить чай, ходить по краешку моря
Слушать ветер... музыку волн… и даже любоваться собой…
Не люблю вокзалы… в них столько тоски… печали…
И сотни, сотни романов, что ни страница, то мёртвый гербарий…