Поэты требуют свободы
Немного алкоголя и мечты,
Из состоянья пустоты
Ваяют первоклассные произведенья...
Поэтам не нужна любовь,
Нужна утрата, разделенные страданья,
Психозы, извлеченные из подсознанья,
И в одиночество открытый вход.
Из всех, знакомых мне господ,
Поэтов я не знал, писаки...
Брюзжащие слюной до драки,
И в общем-то такие, как и я!
***ня, какая же ***ня...
Они же не читают то, что пишут,
Они лишь свои мысли слышат,
И выдают за грамотную речь
И выставляют чуть ли не цитаты.
Ах, было время, - горе от ума,
А глупые сгорали от стыда.
Сейчас же все перемешалось
И глупые над нами взяли верх!
Они теперь в передовой поэтов,
Сука, эстэтов, и блюстителей цензур
Столичных кур и псевдопопулярных!
А я? А я такой же как и все, бездарный,
Лишь напоказ, в изнанку вывернув нутро,
Пытаясь показаться ярче,
Как все те "псевдо" показал дерьмо,
И выдал никому ненужные стихи.
Стишки, иначе и не назовешь,
Хотя и кто-то ****анул - "хорош!",
Но я не верю незнакомым мненьям.
Хотя и сам, пару - другую оценил.
Любил... Поэтому творил,
И цену знать тому немногим...
А сцена - позже, подождёт.