Пролог
… жаль, что я не люблю писать
письма.
Г.А.Панфилову,Москва,начало 1913г.
Он говорил ,что писем слать не любит,
И все ж писал, и отсылал друзьям.
Конечно ,все мы ,как известно, люди
И свойственна категоричность нам.
Вот потому, отбросив чистоплюйство,
Мы приведем всего лишь три письма,
Где мы покажем жалобы и буйство,
И жизнь - какой бы не была она.
Письмо первое.
…тебе ничего там не видно и не слышно
в углу твоего прекрасного далека.
Г.А. Панфилову, Москва, ноябрь 1913 г.
Не прийти
Было просто нельзя
И пришел,
И читал им стихи.
Оказались такие друзья,
Что куда там
Безумству стихий.
Долго слушали,
Хлопали «Бис»,
На руках не носили
Чуть- чуть.
Грохотали- артист.
Ну,артист.
Всюду правда,
Крестьянская суть.
Ах, спасибо
Родной,уважил.
Почитай нам еще,
Почитай.
Да про землю,
Про Русь, про нашу.
Этот милый
И лапотный край.
Я читал им,
Тоскуя и плача
О березах,
О русской судьбе.
Что судьба моя
Много ли значит?!
И что скажет
Страна обо мне.
Все же Гриша,
Здесь жизнь не такая,
Как в далеком
Рязанском краю.
И хоть много
Об этом я знаю,
Но тебя, как и прежде,
Люблю.
Здесь не так, Гриша,
Все здесь не так,
Как в глухом далеке
Вашем милом.
Здесь любой,
Самый мелкий пустяк,
Может вдруг
Обернуться разливом!
Тут щадить не умеют
Людей.
Здесь тяжелая жизнь,
Столичная.
Потому я сказал себе:-
Больше не пей-
Чтобы быть в этом свете
Личностью.
Все ж теперь я меняюсь-
Уже не курю,
И какао, и кофе я пить
Не желаю.
Но на жизнь натурально
Я с чувством смотрю,
И я много о жизни знаю.
Ты послушай меня:
Был старатель Христос
Человек и поступка, и дела.
Все остальные кажут нам
Лишь нос
Такая братия- она
Всем надоела.
Возьмем писателей-
У них все чудеса.
Там нет такого,
Чтобы нам был
Близкий.
Ведь Пушкин, Лермонтов
И грязь, и словеса.
Спасибо, что хоть
Гаршин есть, Белинский.
Да, жизнь странна,
Не без прекрас
И превращает нас
В уродов.
Пойми же Гриша,
Все на свете фарс:
От поэтесс до
Мужиков с заводов.
Уж ты прости-
Кончаю я письмо,
Но я тебя прошу
Люби всегда
Страдальцев.
Пусть и лежит на них
Да не одно клеймо,
А столько, что считать
Не хватит пальцев.
Нет, Гриша, тяжело
На белом свете
Жить.
Свет истины хоть
Вдалеке, но близко
К дому.
И хочется, мой друг.
Тебя просить.
Чтоб я тебе писал,
Как брату моему
Родному.