Белячий ветер качает макушки
сосен, в лесу – полдень сонных цветов,
как разыгрались они в разбегушки!
Поразбежались с бугров и низов...
Тёрн прикорнул; в росомаховой тени
тайно грибы онемели тоской;
всюду земля уже в сокодвижении,
в самовоздвиженьи почвой сырой.