Отвердело и царапает углами,
Высекая то ли искры, то ли кровь,
Не согреет, словно трепетное пламя,
Не забьётся, как бывало, вновь и вновь...
Не откликнется на краски или песню,
Не поддержит еле слышный разговор,
Не желает, чтобы стало интересней...
Не поймёт само - с каких же это пор?
Не болит, но и не радуется боле,
Не стремится отрастить могучих крыл,
Не считает, что содержится в неволе...
Только кто-то, всё же, дверь его закрыл.
Я не знаю - чем закончить эти строки.
Оно гибнет не в огне и не в бою...
И напрасно, ведь не вынесут уроки
Те, кто требует вернуться в колею.