**
Я шедевры ваял бы из глины
Но судьба - в провинцию бросила.
Я бы мог написать картины,
Но милее - живая Ро'ссия.
Все искусства на свете - гнильё,
И бетховены - правильно глохнут...
Мы хотим! - и воем зверьём.
Мы мечтаем! - а Вышнему по'х...
Лишь к концу понимаем мы,
Что вотще наши смелые помыслы:
Развращают напрасные сны.
Так искусство меняем на промыслы.
Где же нас баррикады ждут?
Нагадала цыганка-пророчица
Мне какой-то крутой маршрут,
Только вот умирать - не хочется.
**