Л. М.
Вновь снег с дождём стучит в окно —
Апрель коварен.
Я сам себе кажусь давно
Углом в овале.
Москва задумчиво грустит,
Она грязна. И
За всё хочу сказать прости,
Кому — не знаю.
И хочется навек уплыть,
Подняв свой парус,
Но выходя в подъезд курить —
Дымлю, не парюсь.
И от безделия пишу
Опять стихи я,
А заоконный этот шум —
Моя стихия.
И получается само,
Движеньем лёгким,
Что я пишу тебе письмо
В твой край далёкий.
Оно, конечно, ни о чём
И глуповато.
Но вышло быть тебе врачом
И адресатом
Моим единственным сейчас,
В тоске поэта;
А у тебя другая часть
Земного света...
Мне мысли молча бьют в висок,
Их не оспорить,
А у тебя — жара, песок
На фоне моря…