Мне пыль космическая в пору,
Какой же кутюрье скроил мне кожу.
Затем наполнил сей сосуд,
Всё тем,что космосом зовут.
А этого добра кругом,
Хоть пруд пруди.
Из этой же материи и ты.
Не износить нам этого кафтана,
Меняется фасон,материя- как прежде постоянна.