Она была красивая, с глазами
Такими карими – до черноты.
Её стихи хрустальными слезами
Звенят, как откровение, чисты.
Она была особенным поэтом,
Её читали с трепетом в крови.
Писала исключительно про Это –
В значении прекрасном – о Любви.
«Была красивой, не была счастливой», -
Неужто была Друнина права?!
Средь женских судеб только ли в России
Такая участь вовсе не нова.
И всё ж, она умела быть счастливой.
И тайна велика была сия.
Она всегда любовь превозносила
Поэзией над прозой бытия.
И по крупинкам счастье намывала,
Что измерялось в долгих сто часов.
И веришь ей, что этого не мало,
Чтоб так звенели рифмы её слов.
И каждый слог, написанный ей, полон
Запасом жизни, горьким, золотым.
Любовью нежной, тихим женским зовом,
И вечным ожиданием святым.
В надежде к небу поднятые руки –
Её «не отрекаются любя…»
Молитва женщины, страдающей в разлуке,
Ему, любимому, доверившей себя.
Когда мне станет одиноко в доме,
Когда раздумий муки нелегки,
Беру её, Тушновой, в руки томик,
И лечат душе светлые стихи.