Приходит и тревожно смотрит в душу,глаза-стальные угли горячи,а я молчаньем говорю:послушай,я выжила и в пламени свечи не вижу больше до него дороги,не строю я туда краплёный мост,где месяц,словно агнец, круторогий,жестоко правит над стадами звёзд и разбегаться им не дозволяет по чёрным травам мартовских небес,и не понять - ты ангел или бес и кто из нас, и чью судьбу решает.
Все говорят,что время умерщвляет,а память, в нём живущая, воскресла и терпким, острым ароматом кожи доводит нежность до телесной дрожи.