**
Нет, не поверю, что она грешна.
Как завсегдатай пабов и шале,
На листьях Осень чертит письмена,
Чтоб их потом навек предать земле.
Пусть на салфетке пишется экспромт,
Иль на манжете строки для себя…
Усталый и развенчанный банкрот,
Она живёт, любя и не любя.
Но через год она получит грант
На продолженье пагубной игры.
Не Осень прожигает свой талант,
А дети, разводящие костры.
В затылок дышит холодом Зима,
И оставляет прочерк между строк.
Бродяга-Осень, не твоя вина,
Что не усвоен заданный урок.
**