Серый, шершавый, мягкий асфальт под ногами –
бреду – ночь. В голове кавардак и темы для тоста.
И в перерывах между словами одно –
как наваждение – я звоню в космос.
Ветер ночной за углом споткнулся у арки,
распластался, и снова бегом, за косы сосны
дёргать. Ему показалось смешно то,
что я – натирая мозоль на большом – звоню в космос.
Волю в кулак. Зеркала нагло врут.
Сердце с упорством сигналит. Азбука Морзе –
это не просьба о помощи. Это секрет.
Знаю, сразу поймёшь, почему я звоню в космос.
Это не грех, рано пока епитрахиль на чело и жечь
заблудшую душу свою и свечи из воска.
Но задыхаюсь в желании верить,
звоню. Беспрестанно звоню. В космос!