Белой полосой стелиться туман,
Пьяные березы, елей кутерьма.
Лес стоит, качаясь, с ветром говоря,
День уходит в небо, светиться земля.
Я иду по лесу, раздвигая быль,
Белка мне танцует, ёж сдувает пыль.
Красной земляникой радует трава,
Белый гриб моргает, а в душе слова.
Собирая мысли, в летней тишине,
Я пишу записки о прошедшем дне.
Раздаю их птицам, отправляю ввысь,
Все-таки прекрасно, что мы родились.
Ан. Ст.