Я болен искусством; гриппом.
Сижу на мысе избитом
Времени и границ ума.
Тишиною ранимою,
Словно светом игривую
Дом которой - это тюрьма.
Завлекшая это эго
Отразилась тихим эхом,
В тишине, как скрипки струна.
Обернувшись, не видишь мир,
Средь домов и дерьма. Квартир
Свет - это и есть вся страна.
Тихая и осипшая,
Хлеба в голод просившая,
Но которой дали отказ.
Восходить вверх решившая,
И до народа жившая,
Выполняла любой приказ.
Под названием "Родина",
Ситуация пройдена,
Что не всем приятна была.
И как раньше великою,
Да уже не безликою
Она всем на зло расцвела.