* * *
ты как РембО задириста в быту
а на бумаге образ чист и светел
порою кажется что выбрал я не ту
в другой же миг что лучше нет на свете
я не такой я часто хмур и тих
я листопад сметённый ветром в ворох
но изворотлив груб и нагл мой стих
и ты сама не знаешь чем так дорог