Если тяжесть в душе от пустых вечеров,
И не знаю, куда в безысходности деться,
Ухожу я сюда, в паутину дворов,
Где когда-то прошло беззаботное детство.
Двор был словно семья, словно клан в старину,
Не бетонная клеть в разноцветных машинах.
Мы соседним дворам объявляли "войну",
Деревянным мечом покоряя вершины.
Мы не знали тогда, что такое война,
Было счастьем - найти пару гильз от "нагана",
И ремня за "поджиги" хватили сполна,
И смеялся над нами Серега - "Шпана",
Тот, что грузом двухсотым вернется с Афгана.
И гитары звенели порой до утра,
И ломался дискант, в тишину улетая:
"Наша жизнь не игра.
В штыковую! Ура!"
Мы влюблялись в девченок с чужого двора,
Почему-то своих за девчат не считая.
Память рыбкой играет в бурлящей реке:
То нырнет в глубину, то замрет, то проснется...
Здесь "секретик" закопан в кустах, в бугорке...
Здесь "пацифика" знак на стене в уголке...
Отчего же дрожит сигарета в руке?
Оттого ли, что детство уже не вернется?