размашистым коньком по снежному листу,
кто сможет угадать, где почерк угловатый,
где мертвая трава вцепилась в пустоту,
и смысл не уловить, не разобрать слова там,
лишь ветер всё хрипит, пытаясь повторить
отпоротую чушь, судьбы абракадабру.
но если наша жизнь - печальный лабиринт,
где в собственных стихах мы прячем Минотавра,
где музыка летит, и плачет - ни о ком,
невидимая нить, первоначальный атом,
то пишется легко размашистым коньком
на вечной мерзлоте, на радуге крылатой