Не беспорядок - натюрморт
Моих щербатых дней,
Как уцененный кем-то сорт,
Испорченный в вине.
И живописны синяки,
Сухие пальцы, рот...
Так давят, давят потолки.
А под ногами - плот.
Вокруг болотистый песок:
Так вязко, сыро - фарш.
Пейзажи жизни я не смог
Вдруг переделать в марш.
И хаотичен мой портрет:
Уродство - красота.
"Моих таких щербатых лет
Не жаль",- солгут уста?