Когда-нибудь, ответы на все вопросы станут неизбежны, обернувшись жалким глотком свежего воздуха в тесной, душной комнате жаждущих истины. Подойдет очередь, протянешь бумажку мятую: «…вот талон. у меня на одиннадцать тридцать…». А мужчина, одетый в белое, честно в глаза взглянет, и как будто шепотом, еле слышно скажет: «…все не зря…». И, казалось бы, вот ответ, достоверный, сухой, исчерпывающий – только легкие воздухом не наполнились. Даже страшно спросить еще, - ведь выдохнешь. Дверь поскрипывает от других ищущих, тех трех слов, в обмен на жалкий клочок с цифрами. «…все по времени. у меня следующий…».
Лучше выдохнуть и спросить, чем томиться еще в бесконечности коридора вопросов. «…что же это тогда получается? война, тоже не зря? и смерть?...». В ответ прозвучит холодное, грубое, удушающее молчание. Вот теперь – ему воздуха не хватает. «…с этим, вам в другой кабинет. следующий…».
У него самого же, в кармане спрятано – завтра тоже пойдет на поиски. Коридоры спиной подпирать.