Эпоха мчит вперёд в карете,
Проносится за годом год:
Уже пятнадцатый на тренде,
Опять семнадцатый вот-вот.
Но сон всё так же беспробуден,
Сжимает шею палантин,
И умер как тогда Распутин,
Но не Григорий, Валентин.
Я жду с опаской повторений
От попугаев какаду,
И опасаюсь новых трений
У нас в семнадцатом году.