Не зовёт весна меня, не шепчет
голосами всех своих явлений...
От стихов в рутине человечьей
мне остались только сны и тени.
Колдовство отчаялось и сникло
с той поры, как я ступил на сушу.
Я - цветок, обвитый повиликой,
ставший к музам девственности глуше.
Оттого ль, что кучу оправданий
мы находим, чтобы стать грубее, -
я замолк? Но ты, весна, не дай мне
позабыть, как вольность душу греет.
Оттолкни от сердца грубость эту,
дай полёт тому, кто жил, как камень!
Даже если звонкие монеты
разольются смехом над стихами.
9 апреля 2015 г