Будто снова тащиться к Голгофе...
Мёртвой хваткою держит кровать.
Начинается утро не с кофе,
А с простого, но ёмкого – «Б**ть...».
Вот и транспорт, пропитанный вонью
И речами озлобленных тел.
Этот в трубку загадочно стонет,
Ну а тот всех на чём-то вертел.
На работе всё те же авралы,
Пересуды и склоки, к тому ж,
По ушам отголоски скандала -
Провинился, как водится, муж.
Размазня, неудачник и рохля,
А на ней вся квартира, семья.
Ах, зачем материться и охать?
Ты ж его выбирала сама.
Или та, чей IQ выше нормы
(На показ вся активная жизнь).
Всё вдвойне: красноречие, формы.
Только в личном одни миражи...
День за днём и всё та же картина,
Лишь в оттенках различие чуть.
И мелькает художник в витринах,
В зеркалах, что транслируют суть.
А под вечер на дно в мутном штофе
Оседают ошмётки мечты.
Снова утро начнётся не с кофе,
А с бездонной внутри пустоты.