Она другая.
Ждет по вечерам,
На вкусный теплый ужин при свечах.
Варит крепкий кофе по утрам.
И засыпает на твоих плечах.
Она другая.
У ног твоих готова спать, и всё же.
Не мне судить, на что это похоже,
Тебя встречает у двери босая.
Она другая.
Быть может просто дура?
А может полюбила чисто, верно?
И нравится ль тебе её фигура?
Быть может нет.
А может да.
Наверно.
Она другая.
Не Я она!
И знаешь,
Ты сам зачеркивал страницы.
Но почему тогда на улицах столицы,
Душа её тебе, отнюдь, чужая?
Она другая.
Ждёт по вечерам.
У ног твоих готова спать, и всё же!
А ты всё пишешь:
"Скучаю по твоим губам..."
А я в ответ пустые фразы:
"Тоже."