Ещё светло, но - вечер. И для него окно -
простая, неокрашенная рама.
Зачем-то ноют плечи. Наверно, ветрено,
и слышно - колокол бьёт храма.
Порог, тропинка, дождь по крыше.
Межа.
Так тянет вверх к закату, выше.
Бежать?
Зачем? Все ценное внизу. Бумага и слова.
Но тянет в небо - бирюзу, да так, что голова
пошла, поехала кругом с винтов, пружин.
Вдруг мелким, кукольным стал дом. Где жить?
Боль шире, сладкая, бескровная, обильная.
Щекотно, будто водили спицей...
А это Бог лепил мне крылья...
Всё, как у птицы.