Развелось поэтов, мммать,
невозможно сосчитать --
пишут справа, пишут слева,
пишут юноши и девы,
пишут бабки, пишут дедки
и олбанские креведки;
пишет гусь и пишет крот,
только хрен их кто поймёт,
грамотёшки-то у них
с полмизинца на двоих.
Пишут белки, пишут зайцы,
пишут крашеные яйца,
пишут разные жуки,
глядя в жизнь из-под руки.
Пишут кобры и гадюки,
пишут кобели и суки,
рифмой напрочь упоён,
пишет африканский слон,
даже в шопе колбаса
сочиняет словеса!
Пишет стих домохозяйка,
заодно стирает майки
и семейные трусы
в предвечерние часы.
Поднебесные созданья
пишут о своих желаньях,
и с небесной высоты
сыплются стихи-цветы.
Пишут умники и лохи,
косолапые терёхи
и ежи-моржи-ужи
говорят слова за жизнь.
А читателей на свете
стало меньше, чем поэтов,
это вам не ерунда,
это горе, господа!
Не сойти бы нам с ума,
чтя толстенные тома
самиздатовского толка
на увечных книжных полках...