Строка на лист...
Горит свеча,
Пишу стихи и вновь волнуюсь...
Сбегают локоны с плеча,
Моей руке не повинуясь.
О чем писать?
О зле, добре?..
И сердце дарит мне советы:
Пусть будет лист добром согрет,
Убрав из мыслей все секреты.
Ну а секреты – о Любви:
Она ведь возраста не знает,
Поэтому слова мои
С теплом душевным принимает.
И я их шлю на край земли,
Чтоб людям всем она светила.
Одна лишь строчка о Любви,
Но благо всё же сотворила:
Она мне крылья, веру мне,
И грёзы сладкие, и думы,-
И я ликую в тишине
В холодный вечер и безлунный...
_____________